Por James R.
Atualmente, o ponto alto da minha prática espiritual é o estudo do Grande Livro, que ministro nas manhãs de quarta-feira em uma casa de recuperação local. Duas semanas atrás, estávamos lendo um trecho do livro "Mais Sobre Alcoolismo". Logo depois do Jim, um pouco antes do Fred. A ideia insana venceu.
O livro introduzia a "obsessão mental", e os moradores não pareciam nem um pouco impressionados. Ninguém se ofereceu para falar. Aparentemente, ninguém se identificou. Então, eu coloquei assim: "O livro começa nos dizendo que não podemos beber com segurança; temos uma alergia. Agora, ele nos diz que nossas mentes estão quebradas e nos farão beber mesmo que não queiramos. Então, o que fazemos a respeito disso?"
Eu não esperava que alguém respondesse a essa pergunta. Mas responderam. Todo mundo respondeu.
Todos eles tinham algo a compartilhar, alguma ideia sobre como a obsessão mental poderia ser tratada:
- "Reuniões, reuniões, reuniões. É disso que eu preciso."
- “Você só precisa pegar aquele telefone de dez mil libras.”
- “Da próxima vez, terei que tocar a fita até o final.”
- “Ninguém que se ajoelhou e rezou pela manhã jamais bebeu.”
- “Eu sei que se eu ficar com os vencedores, ficarei bem.”
- “Acho que vou aceitar um compromisso de café.”
- “Pense, pense, pense...”
E assim continuaram, esses moradores, nenhum com mais de trinta dias de vida, mas cada um com uma ideia firmemente arraigada do que significa manter-se sóbrio. Muitos deles estavam de bicicleta pela casa pela segunda ou terceira vez, ainda vendendo o mesmo lixo que coletaram na última visita.
Não é uma experiência incomum. Muitos grupos seguem esse caminho. O programa não é fácil de se apegar. É simples, mas pesado para o ego. Portanto, não é surpresa que uma sala cheia de bêbados e viciados em drogas tenha uma visão distorcida do programa. O que me impressionou naquela manhã, porém, foi o fato de que cada solução que eles apresentaram era aceita pela maioria dos AAs como um bom programa. Tudo o que ouvi naquela manhã da boca dos recém-sóbrios era algo que eu já ouvira muitas vezes dos veteranos do clube, os caras com suas próprias canecas penduradas em ganchos na parede.
Mas não era para manter esses caras sóbrios. E não era programa. Se você não consegue beber e não consegue ficar sem beber, e alguém pergunta o que você vai fazer a respeito, só há uma resposta certa: nada.
Bill costumava falar sobre algo chamado "deflação profunda", e era exatamente isso que ele queria dizer com isso: não há absolutamente nada que você possa fazer para se manter sóbrio. É um golpe terrível para o ego. Mas se conseguirmos suportar esse golpe completamente, se conseguirmos deixá-lo derrubar nossos egos, mesmo que por um curto período, isso abre a possibilidade muito real de contato com um poder sobrenatural.
A menos que haja uma derrota total, não há possibilidade de contato. Se não formos derrotados, ainda estamos tentando sobreviver por conta própria. Qualquer coisa, absolutamente qualquer coisa, que façamos para nos manter sóbrios fecha imediatamente essa janela de oportunidade. Até mesmo ir a reuniões. Até mesmo praticar os Passos. Até mesmo ajudar outros alcoólatras. Até mesmo orar. O ego é um inimigo sutil e usará tudo o que puder, até mesmo as melhores partes do nosso programa, para se reerguer. A única resposta apropriada à tentação é parar tudo e tirar um minuto para se sentir condenado.
Deixe que isso penetre. Deixe que isso te inunde. E, pelo amor de Deus, não lute contra isso.
Não bebo nem uso drogas há sete anos. Em 2001, meu padrinho me mostrou o Grande Livro e tive uma experiência poderosa e transformadora. Essa experiência não me tornou imune a lapsos de julgamento, crises de má vontade ou mesmo a tentações ocasionais.
Aos dois anos de sobriedade, vi um cara fumando maconha em um filme e fiquei arrepiado. Aos cinco anos, eu estava mal e me peguei planejando uma ida ao bar.
Então, aos sete anos, poucos dias antes daquela manhã de quarta-feira em particular, fiquei paralisado ao perceber o quanto eu gostava de ficar chapado. Foram três vezes em sete anos que eu deveria ter desistido e não desisti.
Aos dois anos, minha reação foi correr para a sala ao lado, ajoelhar-me e rezar. Depois, escrevi um inventário, li e fiz uma reparação.
Aos cinco anos, minha resposta foi me forçar a ir a reuniões às quais eu nunca tinha ido antes. Então, escrevi um inventário, li e fiz uma correção.
Cada resposta era o melhor programa que eu conseguia elaborar; cada resposta era de pânico, um ato de desespero. E fiquei abalado por semanas depois, questionando meu programa e minha conexão com Deus. O que havia de errado comigo? Onde eu estava errando no programa? O que eu poderia fazer para acertar? Talvez seja mais fácil estar condenado no primeiro dia do que no dia 1,958. Talvez ter conseguido um tempo me fez pensar que eu deveria ter mais conhecimento e já deveria ter resolvido tudo. Afinal, eu tinha todas as ferramentas, certo? Eu só precisava usá-las para me recompor.
Só que não é assim que as ferramentas funcionam. Elas não funcionam se você for quem as usa.
Aos sete anos, minha resposta foi parar com tudo. Ficar quieta. Estar condenada.
Nada de "pensar, pensar, pensar" sobre absolutamente nada. Nada de correria desesperada atrás de um caderno ou de um porão de igreja. Nada de telefonemas.
Só desgraça.
Não posso consertar isso.
É uma sensação terrível. Mas me uniu, firme e firmemente, à presença de Deus.
Fonte: Recuperando a Fé: Palavras para o Caminho , Volume 1 [Kelly Hall, ed]