por Teresa McBean
“Lembra-te do dia de sábado, para o santificar. Seis dias trabalharás e farás toda a tua obra, mas o sétimo dia é o sábado do Senhor teu Deus; não farás nele trabalho algum, nem tu, nem teu filho, nem tua filha, nem o teu servo, nem a tua serva, nem os teus animais, nem o estrangeiro que está dentro das tuas portas. Porque em seis dias fez o Senhor os céus e a terra, e o mar, e tudo o que neles há, e ao sétimo dia descansou; portanto, o Senhor abençoou o dia de sábado e o santificou.” —Êxodo 20:8-11
Já tenho quase idade suficiente para me lembrar do tédio. No Sul, antigamente, toda criança ficava entediada no domingo. A comunidade fechou, até os postos de gasolina. (Consegue imaginar planejar longas viagens perto do Shabat?) Deixei o tédio escapar décadas atrás e o substituí por seu amiguinho, o "cansaço". É claro que eu não entendia nada disso até começar minha própria prática do Shabat, e talvez seja esse o propósito de acordar: há muita coisa que você não percebe quando está espiritualmente sonolento! Quando perdi o tédio como meu fiel companheiro e mestre, reduzi minha capacidade de perceber o sagrado e o profundo.
Meu pai, com mais de oitenta anos, não está cansado. No último fim de semana, ele saiu de casa em Atlanta, Geórgia, em sua motocicleta Gold Wing e dirigiu sete horas até Myrtle Beach, Carolina do Sul, para um fim de semana de motociclistas. Meu pai, tendo se convertido mais tarde na vida, aprendeu a abraçar o sábado.
Meu pai não é muito bom em pregar. Quando você espera até quase setenta anos para ir à igreja, tem menos oportunidades de ser arruinado pelos sermões. No entanto, descobri que Deus o usa para despertar a mim, sua filha pastora. Suspeito que este será o maior presente que meu pai me dará.
Claro que ele frequentava a igreja quando criança — ele é do Velho Sul! Mas em casa, era difícil encontrar a santidade. Assim que começou a criar suas próprias regras, abandonou a igreja, e não posso julgá-lo por isso. Ele é um homem brilhante, e imagino que tenha sido uma criança intuitiva e alerta. Como ele poderia entender o Sabbath praticado em um lar de favoritismo, infidelidade e amargura? Durante a minha infância, meu pai viveu uma vida congruente. Sem Sabbath. Sem descanso. Nenhuma menção à santidade. O pai com quem cresci era bem-sucedido. E então, um dia, ele não se importava mais com o sucesso, e foi aí que a vida ficou interessante.
Não consegui um emprego chique e fui trabalhar de jato particular. Não adquiri aviões nem muitos brinquedos motorizados legais. Não sou muito fã de clubes de campo e golfe. Nunca construí um avião na minha garagem. Não sei escrever mensagens no céu. (Meu pai fez tudo isso e muito mais.) Superficialmente, meu pai e eu não somos nada parecidos.
Mas eu sou produtiva, pelo amor de Deus. (Leia essa frase com um toque de sarcasmo e você entendeu o que eu quis dizer.) E, no fim das contas, embora tenhamos escolhido locais diferentes que resultaram em planos estratégicos diferentes, sou, em muitos aspectos, a filha do meu pai — eu realizo as coisas.
Mas a produtividade é inimiga do sábado, e com certeza é a antítese da santidade, sem a qual o despertar espiritual é impossível. Todos esses anos sem um sábado acabaram resultando no colapso do meu pai. Ele e minha mãe se aposentaram cedo e foram para Atlanta, Geórgia, e, por algum motivo inexplicável, começaram a frequentar a igreja. Um dia, depois de alguns anos nessa vida radicalmente diferente, meu pai me ligou com uma história incrível:
“T, ontem à noite eu estava me preparando para dormir e pedindo ao Senhor que me perdoasse pelos meus pecados — você sabe que é uma longa lista — eu não estava dormindo, e isso não foi um sonho, mas o Senhor veio a mim em uma visão...” (Meu pai continua descrevendo-O em detalhes, que não posso repetir com precisão, então não vou repetir de jeito nenhum). “Eu estava com medo, posso te dizer isso. Tentei estender a mão para Ele... para me desculpar pessoalmente, mas Ele estendeu a mão primeiro! Ele me tocou no peito e disse: 'Bob, você está perdoado. Não toque mais nisso'. Ele foi tão gentil, tão bondoso. Mas eu entendi a mensagem. Não vou mais incomodá-Lo com o meu passado.”
"Uau", eu disse, ressentida quase imediatamente com a visita particular de Jesus ao meu pai quando eu estava aqui em Richmond, Virgínia, fazendo a obra do Senhor quase sozinha! "O que a mamãe disse?"
"Ah, ela acabou de me dizer que estava cansada e que era para eu parar com essa conversa." Eu podia senti-lo sorrindo. O perdão recebido apresentou meu pai à prática da santidade e ao Shabat regular. Afinal, ele não tem nada a expiar. Nada mais precisa ser conquistado. Ele terminou, no bom sentido.
Durante décadas, observei meu pai quase perder a vida — sua vida abundante, plena e amorosa — por brinquedos e bugigangas que nunca o encheram de luz. Vi meu pai, uma vez morto, ser restaurado. Meu pai ainda é o homem que me deixa louca. Eu o amo, mas continuo a discordar veementemente de muitas de suas visões de mundo e decisões. Jesus o perdoou, mas não realizou uma lobotomia! Mas mesmo a filha mais produtiva tem olhos para ver que algo está diferente: meu pai está livre. Ele acredita na prática do sábado e da santidade, embora nunca interprete uma passagem das Escrituras ou discuta hermenêutica.
Minha própria resistência obstinada ao sábado fez com que eu demorasse a entender. Mas, ao ver meu pai amar minha mãe, que está com a saúde debilitada, percebo que não quero continuar minha jornada de fé sem parar para praticar o sábado e receber santidade. Tiro um dia de sábado. Não saio pilotando uma moto, mas tiro a poeira da minha bicicleta motorizada e dou uma volta pelo bairro. Quando meu filho vem me visitar por uma semana, paro com o trabalho e sento no pátio com ele. Isso é sagrado. Escuto mais do que falo, o que é difícil, mas necessário para praticar o sábado. Saio para correr e tento não bater meu recorde pessoal. Aliás, alguns dias me distraio, tirando fotos e parando para procurar um cachorro perdido a pedido de um jovem que talvez não merecesse o favor, mas eu o fiz mesmo assim.
Estou menos cansado. Estou menos produtivo. Meu Pai — em todos os sentidos da palavra — está me despertando para velhas maneiras de ver que são novas para mim. Meu Pai me lembra que não tenho nada a provar, nenhuma performance a entregar. Mas, por Deus, estou acordado. E isso é uma dádiva.
Fonte: Recuperando a Fé: Palavras para o Caminho . Volume 1 [Kelly Hall, ed.]